Йа хиппи, мне все можно.
Устаю, от всего устаю. Нервное напряжение совершенно выматывает, каждый день прихожу домой в одиннадцать и жду звонка. Господи, кто бы знал, как я не люблю ожидание, как я не люблю по комнате метаться, это как ломка, психологическая зависимость, а от неё-то избавиться почти нереально, кому, как не мне, это знать. Что за жизнь - от звонка до звонка. В промежутках - текст писем, который, сдается мне, и восьмой части того, что я хочу сказать, не передает и не передаст никогда. Стихи не могу читать. Всё - не про меня, не цепляет. Представляете - я забросила свой основной наркотик? Слова почему-то уже не стучат, а тихо падают мертвыми летучими мышами, глухо перекатываясь по моей дырявой крыше.
Расстояние, расстояние, как ты меня расстраиваешь и раскалываешь, окаянное.
Расстояние, расстояние, как ты меня расстраиваешь и раскалываешь, окаянное.